я не идеален, но и ты не водочка
и ничего, ничего, ничего
что останется нам? ничего
кроме памяти...
кроме памяти...
чем короче становятся последние весенние ночи, переходящие в летние, тем сильнее и явственнее - воспоминания. о лете, весне, осени... и об ещё одной осени. здравствуйте, мы вас, конечно же, ждали. располагайтесь, белые ночи тут ничем не уступят светлому родному городу, если не переплюнут, и долго я буду вас терпеть, долго переживать.
здравствуй, старая память.
сколько времени прошло? год... какой-то жалкий год, а кажется, что в другой жизни было, или же длилось не каких-то несколько месяцев, а долго, долго... бесконечное, ужасно бесконечное лето!
не имело конца, как и дни. помню ли я те ночи? ночи, которых формально и не было, ибо когда я засыпал, что это уже было... и всё лето слилось в один яркий жаркий день, бесконечный день. и не было из него спасения.
как я его жаждал! я так хотел убежать... но бесконечнее лета, дня был наш обман. как нам нравилось это, как оно было нужно. в попытке спрятаться, убежать, лишить себя всякой ответственности, отдохнуть от всего, что оплетало на тухлой родине, я стремился укрыться за другими, другим, просто сокрыться от всего и всем. исчезнуть. как мне нравилось всё принимать как должное, не думать... никогда не думать о других! прекрасное время, бесконечное время..
полное такого же вечного обмана, солнца, жара, духоты, смятения и... ошибок. как много я совершил их тогда.
и осталось что-то до липкого неприятное, словно жизнь была всё ещё не моя, и не я был собой, не я всё делал.
как много фальши, невыносимо...
и снова эти ночи.
уйти пораньше с гулянки...
бутылочка красного сухого с некоторыми делает странные вещи, а я никогда не понимал слез.
позже я уже не хотел их понимать.
а я всё-таки до безумия себя люблю. забочусь о себе, оберегаю от больного. как это интересно... и где же самоненависть?
проклятое сибирское лето... почти всё как что-то чужое, а что не чужое, так то - ха - не родина! найти себя так, где и не думал, найти, а потом забыть про это, но неизбежно вспомнить и радоваться. теперь, конечно, радоваться, но что это было за невыносимое лето...
и, конечно, нам нужен был этот обман, ведь он спасал нас от самих себя же, да долго это длиться всё равно не могло. как интересно смотреть на это всё по прошествии времени и осознавать... интересно, горько и... пусто.
не нужно мне это всё, другое, быть может, и нужно.
но какая уж теперь разница.
ошибки да ложь и снова сплошные ошибки... вот от чего я так сильно устал. вот почему ныне я - такой.
а потом была очередная осень. что такое очень? нет, шевчук, осень - это смерть. моя вечная смерть. и каждую осень я умираю по-разному, да только к лету я окончательный труп, и если тогда я имел на это право, то сейчас... сейчас умирать ещё рано.
и вместе с тем я стал умнее. пережив всё это, я стал понимать себя лучше. вот такие записи и нужно делать в дневник. отлично помогает прогрессировать, ха-ха-ха. и понимать, каким идиотом ты был раньше.
о, ужасная последняя осень, о, зима, странная, прекрасная, быть может, смертельная... я не мог ожить, если был мертв, но я до сих пор ещё могу зло скалиться и упрямо что-то делать. сил нет, малдорор умер, я - не могу встать, но можно упасть и ползти, не вставая, можно что-то делать, ибо теперь всё стало яснее. яснее и поэтому лучше.
всё стало так, как должно быть, все стали теми, кем всегда были. мне хорошо быть тем, кем я пытаюсь научиться быть. кто сказал, что судьба мне быть слабым? может, это мои глупые предрассудки? почему это я не могу вдруг стать таким, каким всегда мечтал быть? в конце концов, те самые силы, которые я впервые обнаружил в себе год назад, до сих пор есть, только я теперь знаю, для чего и кого они...
это лето не будет таким, каким было прошлое.
даже если я снова умру, даже если всё рухнет на меня китайской стеной, будет лучше. потому что я наконец-то стал... собой. и всё - моё. и все чувства - мои, не ложные, не обман, не попытка спастись и убежать.
теперь я - живу, хоть и всё во мне умерло. теперь я - это просто я. и мне хорошо быть вот так, как бы сильно я ни был разбит последними годами.
но теперь всё будет правильно. и сколько я ошибок ни совершу, они все будут мои, и жизнь моя, моя же любовь и мой выбор.
ходя по улицам Этого города, я чувствую себя собой.
слушая завывание похоронных труб и концерт брамса за стенкой, я всё ещё чувствую себя собой.
любя, я не обманываю.
и записывая всё это, я тоже искренен с собой. и это прекрасно! это полноценно и живо! может, лишь то, что я обрел всё настоящее, помогает мне ещё быть. и быть счастливым ведь!
хотя, конечно, о таблеточках подумать надо. но всё это потом, потому что сейчас снова - в путь, снова - соскабливать себя с пола, с дивана и тащить, бросать вперед.
где же моя гордость? нет, не хватает её. но хватит упрямства, чтобы дойти.
ведь мне безусловно интересно, каким будет это лето.
и последующая за ним новая осень.
что останется нам? ничего
кроме памяти...
кроме памяти...
чем короче становятся последние весенние ночи, переходящие в летние, тем сильнее и явственнее - воспоминания. о лете, весне, осени... и об ещё одной осени. здравствуйте, мы вас, конечно же, ждали. располагайтесь, белые ночи тут ничем не уступят светлому родному городу, если не переплюнут, и долго я буду вас терпеть, долго переживать.
здравствуй, старая память.
сколько времени прошло? год... какой-то жалкий год, а кажется, что в другой жизни было, или же длилось не каких-то несколько месяцев, а долго, долго... бесконечное, ужасно бесконечное лето!
не имело конца, как и дни. помню ли я те ночи? ночи, которых формально и не было, ибо когда я засыпал, что это уже было... и всё лето слилось в один яркий жаркий день, бесконечный день. и не было из него спасения.
как я его жаждал! я так хотел убежать... но бесконечнее лета, дня был наш обман. как нам нравилось это, как оно было нужно. в попытке спрятаться, убежать, лишить себя всякой ответственности, отдохнуть от всего, что оплетало на тухлой родине, я стремился укрыться за другими, другим, просто сокрыться от всего и всем. исчезнуть. как мне нравилось всё принимать как должное, не думать... никогда не думать о других! прекрасное время, бесконечное время..
полное такого же вечного обмана, солнца, жара, духоты, смятения и... ошибок. как много я совершил их тогда.
и осталось что-то до липкого неприятное, словно жизнь была всё ещё не моя, и не я был собой, не я всё делал.
как много фальши, невыносимо...
и снова эти ночи.
уйти пораньше с гулянки...
бутылочка красного сухого с некоторыми делает странные вещи, а я никогда не понимал слез.
позже я уже не хотел их понимать.
а я всё-таки до безумия себя люблю. забочусь о себе, оберегаю от больного. как это интересно... и где же самоненависть?
проклятое сибирское лето... почти всё как что-то чужое, а что не чужое, так то - ха - не родина! найти себя так, где и не думал, найти, а потом забыть про это, но неизбежно вспомнить и радоваться. теперь, конечно, радоваться, но что это было за невыносимое лето...
и, конечно, нам нужен был этот обман, ведь он спасал нас от самих себя же, да долго это длиться всё равно не могло. как интересно смотреть на это всё по прошествии времени и осознавать... интересно, горько и... пусто.
не нужно мне это всё, другое, быть может, и нужно.
но какая уж теперь разница.
ошибки да ложь и снова сплошные ошибки... вот от чего я так сильно устал. вот почему ныне я - такой.
а потом была очередная осень. что такое очень? нет, шевчук, осень - это смерть. моя вечная смерть. и каждую осень я умираю по-разному, да только к лету я окончательный труп, и если тогда я имел на это право, то сейчас... сейчас умирать ещё рано.
и вместе с тем я стал умнее. пережив всё это, я стал понимать себя лучше. вот такие записи и нужно делать в дневник. отлично помогает прогрессировать, ха-ха-ха. и понимать, каким идиотом ты был раньше.
о, ужасная последняя осень, о, зима, странная, прекрасная, быть может, смертельная... я не мог ожить, если был мертв, но я до сих пор ещё могу зло скалиться и упрямо что-то делать. сил нет, малдорор умер, я - не могу встать, но можно упасть и ползти, не вставая, можно что-то делать, ибо теперь всё стало яснее. яснее и поэтому лучше.
всё стало так, как должно быть, все стали теми, кем всегда были. мне хорошо быть тем, кем я пытаюсь научиться быть. кто сказал, что судьба мне быть слабым? может, это мои глупые предрассудки? почему это я не могу вдруг стать таким, каким всегда мечтал быть? в конце концов, те самые силы, которые я впервые обнаружил в себе год назад, до сих пор есть, только я теперь знаю, для чего и кого они...
это лето не будет таким, каким было прошлое.
даже если я снова умру, даже если всё рухнет на меня китайской стеной, будет лучше. потому что я наконец-то стал... собой. и всё - моё. и все чувства - мои, не ложные, не обман, не попытка спастись и убежать.
теперь я - живу, хоть и всё во мне умерло. теперь я - это просто я. и мне хорошо быть вот так, как бы сильно я ни был разбит последними годами.
но теперь всё будет правильно. и сколько я ошибок ни совершу, они все будут мои, и жизнь моя, моя же любовь и мой выбор.
ходя по улицам Этого города, я чувствую себя собой.
слушая завывание похоронных труб и концерт брамса за стенкой, я всё ещё чувствую себя собой.
любя, я не обманываю.
и записывая всё это, я тоже искренен с собой. и это прекрасно! это полноценно и живо! может, лишь то, что я обрел всё настоящее, помогает мне ещё быть. и быть счастливым ведь!
хотя, конечно, о таблеточках подумать надо. но всё это потом, потому что сейчас снова - в путь, снова - соскабливать себя с пола, с дивана и тащить, бросать вперед.
где же моя гордость? нет, не хватает её. но хватит упрямства, чтобы дойти.
ведь мне безусловно интересно, каким будет это лето.
и последующая за ним новая осень.